Palestra Monja Coen - Sobre a Felicidade - Grupo UNUS

Monja Coen — “Minha mão esquerda não pegou o martelo e foi bater na direita: “Ó, sua mão direita, você bateu em mim, agora vou bater em você.””

Monja Coen — “Isso é guerra: “Você matou meu menino, eu vou matar dez dos seus meninos agora.””

Depois de lembrar como as Torres Gêmeas a fizeram sentir que todo seu trabalho pela paz não estava servindo, Monja Coen propõe outra resposta à violência. Ao narrar a história de um monge que machuca o dedo com um martelo e imediatamente o segura, ela explica compaixão como cuidar da parte ferida de um mesmo corpo — e denuncia a escalada que responde à morte de uma criança com a ameaça de matar dez outras.

Monja Coen — “A vida já nos dá cada flechada, pra que que você pega outras flechas e fica pondo em cima daquelas que a vida já deu?”

Monja Coen — “O sofrimento existe, mas não precisa pôr outros em cima.”

Ao abrir uma palestra sobre felicidade e bem-estar, Monja Coen não parte de uma ideia abstrata de positividade. Ela nomeia situações concretas: a morte de alguém amado e o diagnóstico de uma doença para a qual ainda há poucas curas. A marca do trecho está em reconhecer essa dor como real e, ao mesmo tempo, questionar a ruminação que acrescenta novas “flechas” ao que já aconteceu.

Monja Coen — “Vocês falam uma coisa e fazem outra.”

Monja Coen — “A gente com 13 anos é assim: a gente quer coerência, coerência entre aquilo que é falado, que é dito e que é praticado.”

Monja Coen volta aos 13 anos, quando decidiu que não iria mais à igreja. A contradição que a marcou era doméstica: a carne servida à mesa não era a mesma oferecida a quem comia na cozinha, e por vezes a sobremesa não chegava aos empregados que cuidavam dela. Diante de uma fé que dizia que todos eram irmãos, ela não encontrou coerência entre discurso e prática.

Monja Coen — “Todo mundo falava baixinho porque tem um bebê aqui, e o bebê é muito delicado, é um bebê humano.”

Monja Coen — “Imaginou a gente poder criar todos os bebês humanos desse jeito? Nós vamos ter um mundo maravilhoso.”

Aos 67 anos, Monja Coen fala da chegada de um bisneto e do desejo de deixar um mundo melhor para ele. Ela descreve o parto em casa, acompanhado com medo e oração porque o bebê chegou a ficar com a boca roxa; depois, o quarto em luz baixa, música suave e vozes baixas. A delicadeza da cena ganha dimensão coletiva quando ela pergunta se todos os bebês — inclusive os das periferias mais carentes — poderiam ser recebidos assim, antes de dizer que quer passar o bastão às gerações seguintes.

Monja Coen — “Aí nós vamos ter verdadeira felicidade, aí nós vamos ter o que se chama contentamento com existência.”

Monja Coen — “Eu tô fazendo o meu melhor pro melhor de todos os seres.”

A fala vem após exemplos concretos de consumo e exploração: a filha alerta sobre uma loja que, segundo ela, explorava bolivianos, e Monja Coen questiona relações econômicas sustentadas por trabalho semi-escravizado. O trecho ganha força porque ela não condena simplesmente o consumo; pergunta se empresas, parceiros e escolhas podem beneficiar mais seres. Em seguida, afirma que também erra e tenta corrigir os erros.

Monja Coen — “A gente esquece que esse é o maior presente que você pode dar a alguém: não sentir medo.”

Monja Coen — “Como é que nós criamos condições de não medo?”

A frase surge da contradição entre bairros com casas e calçadas bonitas e o medo de caminhar por suas ruas. Monja Coen observa também que funcionários e empregados podem circular por espaços que os moradores raramente percorrem a pé. A reflexão transforma segurança em pertencimento: se a cidade é de todos, como criar condições para que ninguém precise vivê-la com medo?

Monja Coen — “Eles eram homens muito grandes e eles vieram todos de shortinho. Eles acharam que meditar era uma atividade física.”

Monja Coen — “Eu acho que o policial, se ele tiver presente, consciente, ele vai ser menos violento.”

Depois de defender que compaixão também exige interferir diante da violência e de dizer que respeita policiais por fazerem um trabalho para o qual ela não é treinada, Monja Coen conta uma caminhada meditativa no Parque da Luz. Os policiais foram de shortinho e tênis porque imaginaram que meditação seria exercício físico; ela, então, os guiou pela respiração e pela atenção aos pés. O humor da cena abre espaço para uma discussão sobre a pressão de lidar diariamente com a raiva e a violência alheias.